Toussaint ....

Jardins...

Jardins bénis, nos cimetières

Sont autant de livres d'histoire.

En lisant les noms sur les pierres,

Que nous revient-il en mémoire !

Maintenant, peu restent blottis

Près de l'église, comme naguère,

Mais, à Toussaint, Pâques fleuries,

On vient encore faire prière .

Et, sur le mort qu'on ne voit pas,

Car, vraiment sous terre, il repose

L'âme , alors, descend ici-bas

Pour nous murmurer quelque chose .

Le bambin qui porte une rose

A son aïeul, enterré là,

Comprend tout, même si l'on  n' ose

Lui dire que l'on s'en ira .

Il comprend ce qu'est la Patrie

Puisque tant de gens ont péri

Tout simplement pour la sauver...

Il comprend ce qu'est la Famille

Que la destinée éparpille,

Mais, fait , ici, se retrouver ...